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Agosto 2.020 nº 34
La Dirección no se responsabiliza de las opiniones expuestas por sus autores.
Estos conservan el copyright de sus obras
AL SERVICIO DE LA PAZ Y LA CULTURA HISPANO LUSA
«La intolerancia es la intransigencia en cuestionar actitudes o posiciones personales o sociales, en especial en materia religiosa, y lleva al fanatismo que es el apasionamiento desmesurado con que se defienden creencias u opiniones, con un entusiasmo ciego, y cuando se agrega al mismo una actitud de soberbia y egolatría, donde la verdad sólo cabe en los principios que se enuncian, y el resto es mentira o abyección se convierte en terrorismo.» Elias Domingo Galati.
COLABORAN: Irene Mercedes Aguirre (Argentina).-Angelina Sara Baca (México).Carlos Benitez Villodres (Málaga-España)-Matias Bonora Berenguer (Argentina).-María Elena Camba (Argentina).-Beatriz Camacho (Argentina).-Héctor José Corredor Cuervo (Colombia). Teresita de Antueno (Argentina).-Liana Friedrich (Argentina) .-Mirta Gaziano (Argentina).-Carlos González Saavedra (Argentina).- Jaime Hoyos Forero (Colombia ).-Lamberto Ibarez ( México ).-José Lissidini Sánchez (Uruguay).-Raquel Olay de Leanza (Diciembre).- Sarah Petrone (Argentina).- María Sánchez Fernández (Úbeda-España).-Dorothy Villalobos (New Jersey -EUA).-Alba Yobe (Argentina).-
CÍRCULO LITERARIO LETRAS DEL ANDÉN VILLA MERCEDES-ARGENTINA.-Myriam Austadillo-.Judith Lilian Bocco.-Nilda del C Guiñazu.-Teresita Moran de Valcheff -. Roselvira
Manifiesto poético XXI
A favor de la Cultura de Paz mundial
Irene Mercedes Aguirre
-Argentina-
Casi suena a milagro que amanezcan los días
bajo el cielo profundo del espacio exterior.
Mientras tanto, las nubes deslizan sin temor
sus líneas informales por amplias geografías.
¿Escuchas como asoman en la brisa los cantos
y las aves agitan al rocío en la tierra?
¿Has notado la vida que surge y que se aferra
bajo follajes tibios que le brindan sus mantos?
El esplendor del mundo nos sostiene en su eje,
crisol de la esperanza, la utopía es el riel
por el que circulamos sin temer que se aleje.
Los efluvios del aire nos recorren la piel ,
con la suave caricia que la atmósfera teje
por todos los caminos, como una amiga fiel.
Somos seres conscientes y llenos de confianza
bajo el vasto misterio que diagrama la vida,
bregamos esforzados , soñamos sin medida
¿Tal vez porque los sueños son casi una esperanza?
¿Para qué abandonamos gruñidos primordiales,
buscando la manera de generar lenguajes?
¿Dónde encontrar la clave de la Paz, el pasaje
del grito al argumento en temas esenciales?
Entre todos, conjuntos, religuemos lo bueno.
Es más lo que nos une que lo que nos separa
¡Tanto camino hicimos! ¿Por qué pelear sin freno?
La vida nos apura, nos insta , nos alía,
¡dejemos los recelos los odios, las desdichas
para enfrentar el reto que a todos desafía!
TERRORISMO.
Angelina Sara Baca
México
¡ Oh, mi Señor.¡ Qué nos pasa ?
la humanidad se destruye,
de los sentimientos, huye;
el poder, dinero, raza,
los sentimientos arrasa
y somos tan insensibles,
ruines, perversos, temibles.
Levántanos del pantano,
danos tu divina mano,
¡ Nos creemos invencibles.!
TERRORISTAS
Carlos Benítez Villodres
Málaga (España)
Arrasaron la luz los huracanes
terroristas, con odio de la muerte,
dejando toda su esperanza inerte,
devorada por sierpes y alacranes.
Ellos, con su veneno, son guardianes
de este mundo que siempre nos advierte
que la maldad del terrorista injerte
en la bondad del río sus imanes.
Seréis unos malditos lodazales
que destrozáis, con hiel, la primavera
nacida de feraces ideales.
Apagáis, sin piedad, la luz primera
de la vida, con filos, de cristales
amargos engendrados por la fiera.
11 M.
(11 DE MARZO, 2004)
Matias Bonora Berenguer
-Argentina-
¡Ay, España!
¡Ay!
La sangre huele a espanto.
Jamás la noche madrugó tan temprano
ni la carne se deshizo
como nunca, enredada
de almas en despojo.
Pavura abrupta que, sobre rieles,
arde en un instante sin freno
y las verdades se mutilan
cuando expiran las infancias,
arrebatadas.
El desprecio que rumia su odio,
se impregna de estallidos que caducan
y destronca multitudes
de valientes sin espacios.
No alcanza
ni el lamento ibérico todo,
para extraer el desgarro amanecido
entre hierros aturdidos
¡y fulgores!
tan injustos,
desolados…
¡Ay, amigos!
¡Ay, España!
18 DE JULIO DE 1994
Matias Bonora Berenguer
-Argentina-
-AMIA.-
Infame,
habita el horror –incrustado-
en insomnes quejidos de inacabables almas,
aturdidas,
desde aquel fulgor crepuscular.
Se escurre la vida, fenecida de anhelos,
tendida en la oquedad perenne
del estallido que no cesa.
Se agita la gleba
en el vientre de espontáneas
ausencias.
Y ahoga el polvo, el subcostal surco
del recuerdo sumergido
por abyectos seres,
que rumian sin lumbre.
Miradas quietas. Caricias que vibran,
sepultadas en el odio.
Aplastados los rumbos, camino;
respiro injusticia en su noche eterna,
filosa,
inmóvil.
Soy esfuerzo del alba, que nunca alcanza,
con el cieno en las venas
y tu última sonrisa ilumina mis párpados,
todavía,
sedientos de espera.
PROCLAMA
María Elena Camba
-Argentina-
En todos lados igual,
rosas clandestinas
siembran muerte.
Siempre más inocentes,
víctimas sin victimarios.
Tanta inocencia
dormida entre escombros,
Tanta vida trunca
por aquellos que destruyen
en vez de construir.
Los que educan
niños para la guerra
Los que transforman
ideales en violencia,
justicia en injusticia,
rebeldía en venganza
Hoy mi poema es ballesta
contra la guerra,
contra el terrorismo,
contra la violencia,
contra la impunidad..
Hoy mi poema es plegaria
por todas esas madres
que claman por sus hijos
a los que les quitaron los sueños
a quienes cercenaron su vuelo.
Es emblema de paz y armonía,
es rosario, oración de alabanza
por tantas víctimas inocentes,
por todos los caídos.
Es alegato y proclama
por concordia, por justicia,
por la esperanza.
de un mundo en paz
LA PAZ
María Elena Camba
-Argentina-
La paz no se firma, no se acuerda.
No se grita en territorio propio ni ajeno.
No se conquista en guerras,
no cercena vidas.
La paz se vive sin banderas
en un mundo sin geografías caprichosas.
La paz es simple y se vive día a día.
Es amar sin condiciones,
es sentirse libre en un mundo sin fronteras
CRÓNICA DE LA INFAMIA
Beatriz Camacho
-Argentina-
“Me tiene que ayudar, salgan ustedes
a preguntar por qué, casa por casa,
hombre por hombre, insecto por insecto”
(R.T. Speroni)
Y seguían editando libros,
plasmando sellos, visitando cuevas
turísticas, montañas y bodegas.
Y se seguía elaborando azúcar,
proyectando edificios,
puentes,
azules carreteras,
mientras en la distancia
los lobos trabajaban
en oscuros rincones
como cuervos.
Y se seguían fabricando muebles,
inventando canciones,
recortando
asuntos importantes de las hojas
de los mudos periódicos de entonces.
Y se seguía comerciando aceite,
pan tibio y blanco
en las auroras húmedas
y de las estaciones o aeropuertos
partían los aviones y los trenes
ignorando otros vuelos
(menos altos).
Mientras por allí cerca
ratones huidizos
preparaban las cuevas de tortura.
Y se seguían concertando citas,
discutiendo polémicas cuestiones,
expulsando gorriones de sus nidos,
desplegando banderas entusiastas
mientras el ser humano agonizaba
bajo anónimas manos,
y los niños
correteaban en arcos saltarines.
(Alguien lo sabe)
(Alguien recuerda)
(Alguien se estremece).
FANATISMO Y TERRORISMO
( Decimas)
Hector José Corredor Cuervo
Colombia
Huracán de terrorismo,
que en espiral se desplaza,
al mundo entero amenaza
con vientos de fanatismo
para llevar al abismo
a los pueblos indolentes,
ignaros e indiferentes,
que desconocen la fuerza
del delirio de grandeza
de ambiciosos y dementes.
En el ojo del ciclón
se mezcla la intransigencia
con vientos de conveniencia
para demoler la unión
y libertad de expresión
de los pueblos ignorantes
que no miran los gigantes
que esconden sus intenciones
de conquistar las naciones
con caretas y turbantes.
La fuerza de la tormenta
la conforman infiltrados
los que han sido adoctrinados
para una lucha violenta
donde el derecho no cuenta
ni el respeto por la vida
para causar gran herida
o destruir las poblaciones
que se opongan a intenciones
del Tsunami genocida.
Soldado del Imperio
Teresita de Antueno
-Argentina-
Hombre muerto, yo te guardo
aunque de ti poco sepa
pues de aquí podrían robarte,
(¿para qué querrían eso?)
Mas, mi deber no es pensar:
no mando, sólo obedezco.
Y (y a mucha honra lo digo)
soy soldado del Imperio.
Unos te decían “Maestro”,
Rabí, Hijo del Dios vivo.
Que hacías milagros, sanando
males del alma y del cuerpo.
Clamabas en la montaña,
y ayunabas en el huerto.
Que les devolvías la vida,
a los que ya habían muerto.
Al pasar estos portales,
un día te dieron ramos
y a los pocos, un madero.
No sé la causa concreta,
ni qué fechoría has hecho,
pero creo que se enojaron
cuando dijiste, sin miedo,
que tú tan sólo en tres días
reconstruirías el templo.
¡Qué descaro! ¡Qué osadía!
¡Tú! ¡Un simple nazareno!
Pero algo han de haber temido
¿Una sedición del pueblo?
Te acusaron de blasfemo,
me contaron compañeros.
Supongo que será grave.
No me toca a mí saberlo.
No soy judío. Soy romano.
Soy soldado del Imperio.
Vigilando hemos estado
relevando nuestro puesto
valientes, alertas, firmes,
¡qué importa si no entendemos!
Somos fuertes, somos rudos
los soldados del Imperio.
Pero alguien se aproxima.
¿Quién viene a ti, nazareo?
Estoy yendo a interrogarla
“¿Qué buscas, mujer, adentro?
Sepultado hace tres días,
sólo verás unos huesos.”
Mas, ella no me responde
y corre con atropello.
Se aleja llorando a gritos,
no de angustia, de contento.
Sorprendido la veo irse.
Con precauciones me acerco.
Estoy listo para todo
¡soy soldado del Imperio!
La piedra yace a un costado,
y el sudario está en el suelo.
¡No me he movido de aquí!
¿Cómo el sepulcro está abierto?
Nadie ha pasado ¡lo juro,
por los dioses de mi pueblo!
Vienen, ahora a mi mente
montados en fuerte viento:
los milagros, las promesas,
la rasgadura del cielo,
todo lo que me contaron…
Lo que dijiste ¡era cierto!
¡No mentiste! ¡No mintieron!
Mi armadura y mi escudo
ya son demasiado peso.
Mi corazón va cambiando.
Se me doblan las rodillas
y caigo, sin más, al suelo.
Para esto me mandaron:
Ahora sí…ahora comprendo…
Ya no soy más un soldado.
Ya no me importa el Imperio.
¡Soy tuyo, resucitado!
¡Tuyo, Jesús nazareno!
CONDENA
Liana Friedrich
Argentina
En una pupila gris
caben todas las lanzas;
la sentencia,
en un dedo índice.
Ocultos albañales
confinan abyectos
hedores N.N.
Festival de la muerte:
en el anfiteatro del terror
una última carcajada
disuelve su impudicia.
Ecos de agonía
socavan las cavernas
de la culpa.
La desilusión es un martillo
que golpea el cristal
de la indiferencia.
COMO EN UN FILM
Mirta Gaziano
-.Argentina–
Julio 2020
Como en un film
un vendaval
aparecen en constante y estremecedor retrato
las tragedias que acontecen.
Pueden dar mil explicaciones
aseverar los móviles
las causas
argumentar con fechas
hechos
desandar la historia
buscar un sinfín de motivos.
Pueden, claro que pueden
ahondar en múltiples palabras
deshacer las madejas
romper silencios con palabras
pero se impone
una acción de inmediata
cortar de cuajo
el tenaz sufrimiento de los pueblos.
La lánguida agonía de la humanidad sufriente
¡quien pudiera!
quien desdoblaría la satírica naturaleza
de los hombres.Aquellos que provocan
desnudan
castigan
corrompen
violan
torturan
Prometen.¡Ah!
Como un film, se suceden en mi mente esas terribles imágenes
no basta con decir basta
no alcanza
no resuelve.Mi ruego eterno
es que aquellos gestores del dolor
los que desoyen los clamores
desanden sus burdas pretensiones y confiesen
tomen su corazón entre los maños y dejen vivir a su ángel bueno.
No basta con decir ¡BASTA!
¡NO BASTA!
EL SUCEDER
Mirta Gaziano
-Argentina.
El suceder es hoy en día
un misterio aun no resuelto
una espera que no supone finales
secuencia de los días
espejo hecho añicos
junto a las ilusiones
Desproporción
atajos, incertidumbre
horóscopo confuso
que no devela, no descubre, cierra las cláusulas
con latentes desventajas.
Quiebre de ilusiones
no aventurar
tampoco suponer
sigue a su modo la brújula ahora en quiebra.
Vuelta a pensar sobre lo ya pensado
vuelta a planear
produce espejismos de secuencia incierta
cierra puertas y ventanas
clausura a la ilusión
atroz encanto.
Quizás alumbre un día en respuestas
pueda la humanidad recomponerse
llorar sus muertos, recoger los restos, reconstruir
recrear un universo renacido en paz.
Con la mirada al cielo agradecer.
TERRORISMO: Dominación por el terror
Carlos González Saavedra
-Argentina-
¿Acaso algo has logrado terrorista?
Nunca has dominado
Has utilizado en tu locura
Inocentes que después,
a su suerte, has abandonado.
Terrorista…,
Que has puesto bombas
Debajo de una cama
En las plazas donde juegan
los niños.
En estadios, en el metro
En escuelas y en trenes
donde el pueblo viaja.
Lobos solitarios,
matando a mansalva
has inventado.
Terrorista, tu intención ha fracasado
¿Qué has logrado?
Mercader del odio y la venganza
Masacraste a jóvenes idealistas,
a los que has utilizados.
A niños, convertidos en soldados.
A jóvenes, engañados.
Que han muerto o quedaron
mutilados.
Masacraste, su esperanza
con alabanzas mientras,
destrozaba su alma
Familias enteras, te has llevado.
Has defraudado su confianza.
Negociando espacio de poder,
con el que has batallado.
Ocupando estrados ,con piel de cordero
disfrazado.
O gozas de cargos o te has postulado!
¡Miserable!
Te sigues valiendo, de los frágiles
de los necesitados.
Por todo lo que has predicado.
Mereces el mismo desprecio,
que el terrorismo de estado
No tienes leyes, ni cuidado
¡Te lo has ganado!
Tuyo, es el infierno
Por el que tanto, has luchado.
COMO…
Carlos González Saavedra
-Argentina-
Como describir el espanto,
sembrado por este flagelo a su paso.
Como…,
Describir a un niño impregnado de polvo, llorando.
Con sus manitas extendidas llamando a sus padres.
Como…,
Describir el desgarro de un hombre,
con sus ojos escarchados, aturdido,
desorientado, clamando desconsolado.
Con su mujer en brazos.
Como…
Asistir a tiempo a un herido, sangrando.
A un mutilado desesperado
Cuando todos, están atormentados.
Sin tiempo ni espacio, sumidos en el espanto.
Como…
Describir sensación de miedo
Que deja una sirena estridente, sonando.
La premura, de los bomberos voluntarios.
Ambulancias, camillas y mantas a
los damnificados.
Como…
Describir el recuerdo de ser
Un protagonista involuntario
Como…,
Agradecer estar vivo,
sin sentir compasión,
Por los muertos desparramados.
Sí puedo…,
describir a un terrorismo
Odiado y despiadado, que va sembrando
terror para dominar algo, que nunca
ha dominado.
La voluntad incondicional, del ser humano.
FRANCISCO ROBLES
Jaime Hoyos Forero
-Colombia-
Francisco Robles Montero:
treinta años de vida plena
y un corazón como un cielo.
Delante de ti, a tu padre
mataron los guerrilleros.
Lo mataron lentamente
para que más le doliera;
poco a poco, muy despacio
para que tú más sufrieras.
Y mientras lo remataban,
arrojaron a su cara
palabras de estercolero.
Se te rompieron los brazos
inútilmente, tratando
de zafarte de los lazos
con que amarraron tus carnes,
tus duras carnes de acero,
al limonero del patio
que le da entrada al potrero.
De rabia hervía tu sangre
y era inútil todo esfuerzo
en ese maldito trance,
en esa tarde de infierno.
Y tu padre, cuando muere,
recuerda entre golpe y golpe
cuando en su claro alazán
las sabanas recorría…
(de esto hace ya muchos años)
y las mujeres hermosas
a sus pies se le ponían.
A tanta bella mujer
le dice “adiós” desde el alma.
Y enlodado como un cerdo,
al fin no sabe si muere
por los golpes de la muerte
o los golpes del recuerdo.
-Ya pronto, padre, estarás
(dice Francisco en silencio)
en tu precioso alazán
cabalgando por el cielo
con tu risa de metal
y el ala de tu sombrero.
Estoy viéndote morir
padre, qué impotencia siento:
Cristo clavado en la cruz…
yo amarrado al limonero.
-¡Malditos !…- gritó Francisco
y el eco gritó… -malditos!-
y los malditos reían
ante el horror, satisfechos.
Se cebaron en su cuerpo
delante de ti, Francisco;
lo arrastraron como a un bulto
y a tus pies te lo arrojaron,
mientras el sol se tapaba
la cara con sus dos manos
para no ver ese cuadro
de terror, bajo sus rayos.
Y cuando muere tu padre,
rabia y dolor te taladran
los cimientos de tu alma
como pilotes de odio
que se hundieran en tu cuerpo.
Cómo olvidar esa tarde
de crueldad y sangre y miedo.
Cuando a la hora de nona
se fueron los guerrilleros,
la tarde se tornó fría,
el aire se puso yerto,
y el padre al cerrar el alma
dejó sus ojos abiertos.
Y cuando le atravesaron
sus carnes color de almendro,
un grito quedó en el aire
como un tatuaje en el viento.
-Francisco Robles Montero:
Empieza en tu corazón
a desatarse un incendio
que alimenta un huracán
de venganza sin remedio.
¿Acaso no hay sangre ya
sino venganza en tus venas?
¿Qué brida es la de tu potro
desbocado, que no frena?
El recuerdo de la muerte
de su padre, le enceguece
y sus oídos escuchan
sólo una palabra: ¡muerte!
Su pobre madre lo mira
sin poder darle consuelo.
-Francisco: tu pobre madre
que está llorando en el cielo.-
Y el recuerdo de la muerte
de su padre, lo envenena
y en su voz al fin le queda
sólo esta palabra: ¡muerte!
-Francisco Robles Montero:
muestra que tu corazón
es más grande que tu pecho.
Muestra que en el alma tienes
amor, ¡amor!…, no veneno.
¡Mira que tu madre santa
está llorando en el cielo!
-Francisco Robles Montero:
amarra el odio a tu cuerpo
porque si se te desboca
te va a arrojar al infierno.-
Francisco Robles que tiene
un corazón como un cielo,
con mucho trabajo amarra
el odio dentro del pecho.
-Lo hago por mi patria -dice-
por mi amada y por mi pueblo;
y por mi madre, mi madre
que está llorando en el cielo…
…Pero no sé, lo confieso,
no sé si esto es perdonar…
o si es odiar en silencio.-
Y estas dolientes palabras
se escapan como un lamento
y se clavan en el aire
como un tatuaje en el viento:
…¡No sé si esto es perdonar…
o si es odiar en silencio!.
EL TERROR.
(Lamberto Ibárez Solís).
Zihuatanejo, Ixtapa, México.
Llegó la poesía para hermanar el dolor;
el dolor que las heridas causan antes de morir;
llegó para hermanarse con la sangre con el monte;
llegó para curar con sus metáforas el olor que mata;
no llegó para aliviar ni siquiera para poner bálsamos.
Llegó para gritar al mundo el genocidio de la guerra;
para hablar en voz alta que paren las masacres
que el petróleo. El oro o el litio son de sus países;
no son del invasor no son de los dueños de armas;
sino de los dueños de su suelo de sus territorios.
La poesía se hizo bandera y se convirtió en paloma
que simbolizó la paz pero los pájaros la defecaron;
y cantaron otras letanías de sumisión y de llantos;
no eran plegarias ni las palabras sirvieron para alivio
de qué sirven las palabras ante la ambición y la muerte.
De qué sirven las banderas blancas cuando se mata;
cuando el poder corrompe y sataniza; cuando se llora
cuando los jinetes del apocalipsis galopan los vientos;
cuando las armas ya no son fusiles sino químicas
y biológicas; cuando el mundo cae muerto en sus plazas.
Cuando la ambición del país más fuerte mata a los débiles
y el hambre los mató también; los fusiles y los contagios
porque el propósito fue vulnerar y disminuir al mundo
y reventar triunfante la carcajada que fue un triunfo,
airoso, ufano de poder que dejó su espada clavada.
La poesía se quitó sus ropajes de soberbia y de decoro;
se quitó sus oropeles de rimas de cadencias y métricas;
se despojó de metáforas y cuantas figuras la acompañaron;
para llegar a las ciudades, montes, valles, poblados y ranchos;
para colocarse en el corazón de los moribundos y morir juntos.
BARCELONA
– La mañana siguiente –
José Lissidini Sánchez
-Uruguay-
Merodean agazapados cada hora
al inocente, con su traje de lirio,
su siembra es dolor, es rencor, es martirio
almas sombrías, blasfemas, sin aurora.
Sobre carne, sobre la piedra desnuda,
sin lirismo el enjambre se disemina,
a la muerte clama, sangrando camina
azote de la paz, que es sorda y es muda.
Maldición del tiempo,que el tiempo devora,
cautivos de su bestialidad sonora,
demencial y cruel, prepotente, matona.
Mas, por ese fuego sagrado que aflora,
la hermandad y amor, que aun el sol atesora,
renacerá brillante, en flor, Barcelona.
CLARO QUE DIOS….
José Lissidini Sánchez
-Uruguay-
¡Claro que es uno y ,es muy Grande Dios!
No solo para el credo Musulmán.
Sus maravillas para el mundo están
sin excluir, para un pueblo o tal vez dos.
El asesino vil del ser humano,
ofende con ese acto al Creador,
ya que su gran mandato es el amor,
jamás tortura y muerte del hermano.
Eres, hombre, el más bajo criminal
que escuda, cobardía en religión
con solamente, avidez por destruir;
pues no tienes el valor de construir.
Acuñando ese odio en el corazón,
tu alma ya no es de Dios, sino del mal.
“Porque Dios, no es terrorismo”.
TERRORISMO, NUBE SINIESTRA, SIN ROSTRO NI COMPASIÓN
Raquel Olay de Leanza
-Argentina-
Cualquiera sea el origen de su ideología,
el terrorismo,
venga de una extrema izquierda o
una extrema derecha,
es el fruto del odio perverso que anula la razón,
y el demonio su genio inspirador.
Amparado en la clandestinidad,
el terrorista es capaz de realizar
los actos más cobardes y aberrantes
que podamos imaginar.
Generalmente es miembro de una organización
que propone adueñarse de un territorio,
de sus riquezas naturales, por medio de la fuerza
para instaurar una dictadura que impida
la participación ciudadana, la libertad,
y los derechos individuales para otorgarle
al Estado, el poder absoluto ante cualquier decisión.
Signados por la destrucción, la violencia, la tortura,
el secuestro, hasta la misma muerte y desaparición,
funda su éxito en la fuerza, nunca en la razón.
Desconoce por completo
la ética, la moral y la compasión.
Generalmente captan mentes jóvenes idealistas
a quienes adoctrinan en pos de una falsa justicia social,
los adiestran en el manejo de las armas y explosivos
que son sus elementos de disuasión,
siempre liderados por una figura relevante,
indiscutible y temida, por su trayectoria
en el ejercicio del terror, que impide
el crecimiento de la democracia,
anulando las instituciones legítimas del país ,
solo reconoce al tirano dictador,
por lo tanto sus frutos son contrarios
a la justicia, la paz, la libertad, el progreso y el amor.
A estas condiciones agregamos con dolor,
aquellos que ejercen terrorismo en nombre de Dios,
son doblemente contradictorios e inaceptables,
ya que Dios rechaza todo tipo de violencia,
por ser El, esencialmente Bondad infinita,
Verdad y Justicia e infinito Amor.
ES TERRORISMO»
Sarah Petrone
-Argentina-
Las mentes perversas justifican,
la ambisión vigila y desampara,
detrás de las sombras se perfilan
y al amanecer el caos se hace caos.
En la impunidad total de sus razones
gestar traiciones o negar verdades
están en la misma línea divisoria:
Nada por decir. Todo se calla.
En el límite fatal de las intrigas
caen las religiones, los mitos, los legados,
feroces ideales y designios
que a sangre y fuego se sellan como esclavos.
Un primer disparo es la tormenta
y una guerra incomprensible y desalmada
deja madres llorando por sus hijos
y muertos cayendo en todas partes.
Esas que destetan y maldicen
no son las mismas tetas que amamantan
pero también les toca en la injusticia
del terrorismo, llorar hasta el cansancio.
¿A qué sabrán las leches de sus pechos
a rencor, a afrentas, a temor…A nada?
Buscando ideología en la vida
pierden la vida en el complot con que se engañan.
Las mismas armas que apuntan sin sentido
detrás de un escritorio se acobardan
manchando con sangre sus destinos
y sus propios corazones estallan en sus manos.
¿ POR QUÉ ?
María Sánchez Fernández
Úbeda-España
A las víctimas del terrorismo.
Madrid, 11 de marzo del año 2004
¿Por qué? ¿Por qué se vuelve negra roca
esa conciencia humana
que un día fue blandura
de nieve no manchada?
¿Por qué? ¿Por qué mancilla
su dignidad sagrada
matando a la inocencia
con el filo acerado de sus dagas?
El día se hace noche
y reinan las tinieblas.
Un grito delirante
se expande al infinito
y lo acoge la blanda calidez
de unos nidos trenzados
por lágrimas y amores escondidos.
Las horas martillean sus latidos
en la densa negrura
de un tiempo detenido por el llanto.
¿Qué fue de aquella luz
que en el alma plasmaba sus colores?
Se fue sin más, sin avisar siquiera,
dejándonos sabores
de azúcar requemada;
de mieses convertidas en rastrojos;
de gozos inocentes
truncados en su savia aún no brotada.
El día se hace noche….
y reinan las tinieblas
UN DÍA DE SETIEMBRE
Dorothy Villalobos
New Jersey ( EUA
Una hermosa y clara mañana,
de un septiembre húmedo y fresco,
vi por última vez, a los dos gigantes niños.
Sus cuerpos se reflejaban,
en un cielo claro azul.
Era claro, muy claro,
el día en que les dí el último adiós.
Fue de mañana temprano,
cuando la crueldad los atacó.
destrozando a los gemelos,
y con ellos miles de vida segó.
¿Cómo el odio fue creador,
de tanta sangre y desgracia?
En unos cortísimos minutos,
la ciudad su imagen cambió,
y la vida de muchos destrozó.
Lágrimas y gritos, humo y desolación,
fue lo único que de ellos nos quedó.
Hoy en nuestros corazones,
la tristeza prevalece.
Y una oración para que la eleve el Padre,
y dé la paz a los humanos.
¿POR QUÉ EN SETIEMBRE?
Dorothy Villalobos
New Jersey (EUA)
Septiembre de regreso a la escuela,
niños, bultos nuevos, lápices y alegría.
Septiembre que las calles vuelven
a llenar después del verano
que de vacaciones nos tenía
Septiembre, comienzo de otoño,
que de pronto todo cambia.
Septiembre del 2001,
Nuestra patria de luto cubrió.
En un momento las calles vacías,
por ellas el terror corría.
Septiembre de lágrima y angustia,
que nunca hemos de olvidar.
Septiembre callado y fresco,
se convirtió en un momento,
en soledad y mortaja.
Septiembre que te llevaste
a muchos de los nuestros,
sin pensarlo un momento.
PALOMA DE LA PAZ EN LOS MISILES
Alba Yobe
-Argentina-
Allá están, patéticos.
Unos soberbios,
corazón, cerebro y manos jóvenes
manipulando desafiantes
la sofisticación en armas asesinas.
Los otros, fieles a su tierra
raza y religión,
inmolando sus cuerpos
como murallas inexpugnables,
protegiendo sus ancianos, mujeres y niños;
su suelo, sus riquezas, dones de la creación.
La tristeza en la mirada de todos,
con demasiado tiempo
de espera terrorífica, consumiéndolos.
El mundo amenazado clama
a viva voz, la infamia desatada.
En sus tierras de origen
nadie piensa en caricias, ni en escuela.
No vislumbran futuro.
Las palomas de idioma universal
vibran de indignación y de tristeza,
palpitante sus corazones.
Miran su blanco plumaje sumergirse
en rojas oleadas que alcanzan al mundo.
Sólo un parpadeo y veremos;
convertidos en aliens;
la humareda del mundo.
único vestigio en movimiento.
Lancemos a los vientos el AMOR
con tal fuerza que penetre
en los cerebros,
y triunfe la paloma de la PAZ,
frenando bombas y misiles.
CÍRCULO LITERARIO LETRAS DEL ANDEN DE VILLA MERCEDES (ARGENTINA)
A los íncubos que asolaron mi generación en los 70)
T E U N G I E R O N … ¡¡ T R A I D O R !!
Myriam Austadillo
Me acucia la urgencia de usar la palabra,
don divino y noble, y aún así ¡ no basta !,
escupo los nombres como en intifada,
Montoneros…ERP… Hezbollah…Al Aqsa,-
Víctimas sin tiempo de violentas ráfagas,
pólvora, metralla, explosiones, llamas,
llanto paroxístico, aullar de ambulancias,
estupor… heridas…todo eso fue A.M.I.A.-
Bajo los escombros de la derrumbada,
Casa del Horror, voces desgarradas,
claman por ¡ Ayuda !, ya sin esperanzas,
humo…polvo…prisa…ajetreo…¡ drama !.-
Manos compasivas contra la inhumana,
esencia brutal que impulsa a ¡ VENGANZA !,
rescate…presagio de muerte anunciada,
cuerpos desmembrados… Judas no se apiada.-
…Y cuando creímos la pena menguada,
¡NISMAN!… y su cuerpo, que sangrante, ¡ habla !,
Traición a Argentina… consumada infamia!,
de hijos impíos sin moral ni patria.-
¡Vil conjura impune que hasta a Dios espanta!,
nos convoca hoy y ¡ por siempre ! el alma,
nmortal de HÉROES, germen y sustancia,
de ¡ Argentina Libre ! y ¡ plena DEMOCRACIA !.-
No habrá rendición… sigue la batalla,
que enfrenta principios con la sanguinaria,
pulsión de Tanatos que apela a las armas,
devastación …muerte, compulsión fanática.-
¡Jamás! la memoria será derrotada,
un solo demonio pretendió negarla,
y un pié virginal ¡ Triunfó ! al revelarla
¡ Preces, Fortaleza… ¡ Don ! de La Palabra !.-
TERRORISMO
Judith Lilian Bocco
Terrorismo. Modernos minotauros.
Hombres bestiales de infernal destino
que no sacian jamás su sed de sangre
y se mueven por negros laberintos,
en submundos de poder y de odio
de raíz cultural y religiosa.
No es mito, es realidad, un mundo en llamas:
Explosiones, dolor, muertes violentas,
en medio de la calma, ataque artero;
y sólo por nombrar algunos sitios:
s Atocha, Bagdad, es London Bridge.
Es Damasco, Kabul, es Mauduguri.
Es el llanto, el clamor, y la miseria,
que emergen del moderno Flegetonte.
Es Nueva Delhi, Mogadiscio, El Cairo,
es México, Hanoi, es Ho Chi Mingh.
Es el río de sangre que rodea
inocentes lugares de la tierra.
Es Omán, Kuwait, Milán y Atenas.
Es Teherán, Moscú, es Sarajevo.
Es Matsumoto, Casablanca y Lima.
El séptimo círculo del infierno
que Dante imaginó en su Comedia
es poco a contener tanta violencia.
Es Nueva York, Bruselas, es Berlín.
Es Cochabamba, Bogotá y la Amia.
Es la piel del centauro envenenada
que engañó a Deyanira, actualizada.
Un verdadero amargo desenfreno
que ensordece las almas con su viento.
EL TERRORISMO
Nilda del C. Guiñazú
El mundo calla.
En este atisbo de luz interrumpido
incógnita vacía del futuro.
En increíble soledad lacerando
manojo débil de existencia ,
y este reto de muerte cotidiana.
El mundo calla
Ante tanto terror y cautiverio.
Niños desnutridos, con esquirlas de dolor.
Esqueletos que gritan al cielo
mientras misiles apuntan al mundo
desde el vientre de las sombras,
en un sueño letal de pesadillas.
El mundo calla
Cuando el flagelo azota
Anhela tan solo la palabra que siembra la fe.
La palabra que inventa la mañana,
imagina un sendero verde y oro
encendido de soles y de pájaros,
caminando sin miedo libremente
con el rostro feliz. Despreocupado.
El mundo calla.
Cuando el flagelo sea historia,
y exhiba sus matices la esperanza
en el grato amanecer de las auroras,
y la inmensa luz brille en lontananza
con esa dualidad casi embriagante
renacerá la vida plena, en armonía,
y se abrirán las puertas de clausura.
